La vida muerta

(Jotabé dodecasílabo)


Difusa existencia, sopor y camino,
del asceta errante, tácito destino.

Vanos y convulsos karmas de rapsodas
anulan las almas a golpes de modas;
mueren estribillos en favor de odas,
sencillos sentires huellas son de rodas.

Bajo soles grises sucumbe el despierto,
alumbran mentiras lo que dio por cierto.

No es sabiduría "Yelmo de Mambrino"
cuando las verdades dormitan beodas;
solo es descubrir, que se vive muerto.



Ser o no ser

(Jotabejo tetradecasílabo)


No es la promesa la meta del falso amante.
Es el camino el destino del alma errante,

Ser o no ser, el dilema, y eterno tedio,
vicio y virtud por saber si es la vida, asedio.
Cara, es revés de la cruz, Tú moneda en medio,
aunque se encuentre razón no tendrá remedio.

Por más que sigas al sol, llegará tu ocaso
sólo es el sino no escrito quien marca el paso.

Es el camino el destino del alma errante,
aunque se encuentre razón no tendrá remedio,
sólo es el sino no escrito quien marca el paso.



El árbol de la vida

(Jotabé octonario con versos franceses)


Si del árbol de lo eterno, la vida brota sin saña
¿porqué lo mismo madura, la presa que la alimaña?

No se ande por las ramas pues cada rama procede
del mismo tronco común que igual su savia concede
a la que llegue más luz y a la que el sol nunca accede.
Aunque rancio y sabio el árbol, sabe que no todo puede

y rebusca en mil razones para tener más sapiencia...
poco sabe de ambición, ni de maldad, ni de ciencia.

Solo un dogma es su creencia: "que cada hoja se apaña
si busca en la luz su espada y arrinconada no cede."
Quien al sol no busca estar, poco alumbra su conciencia.



Milagros

(Jotabé octonario)


No se fundirán las flores con el dorado del trigo
ni el azul del firmamento con el dolor del amigo.

No serán vastas llanuras el final del horizonte
ni el agua del manantial el que montañas remonte.
Tan absurdo es el pensar que hay capitán polizonte
como andar por desandar o que el tonto desatonte.

Quien solo piensa en milagros nunca tendrá patrimonio,
el tener y la ilusión jamás serán matrimonio.

Esperar la providencia con lo divino de abrigo
es providencio ilusorio por que el profano no afronte
que es la mentira el camino, si la maldice el demonio.


(Poema ganador del Tercer Accésit del VIII Certamen Poético Internacional Rima Jotabé)



Déjala vivir

(Jotabé octonario con versos franceses y estrambote)


Hoy agoniza la tierra y sordo sigue el humano
quien, sus lamentos desprecia con la razón del ufano.

Grita la naturaleza, y aunque ignorada su voz
nace y muere cada día advirtiendo de lo atroz.
Por mucho que se prodiga no es el hombre el portavoz
de la vida y lo sencillo es más guadaña que hoz.

La soberbia prepotente es de esta raza, reseña,
entre sordera y saber. La destrucción es su enseña.

Irrisoria sinrazón por siempre guía su mano,
reina con ilusos mantos siendo sólo un albornoz
y se ampara en el perdón, cuando de todo hace leña.

La madre tierra es seña
de que el progreso sin freno poco entiende de raíces,
¡vive y déjala vivir! ... ya son muchas cicatrices.



Guerra por la paz

(Jotabé Octonario con estrambote)


Comprensión le pide al mundo por sus gestas de
[ custodio;
mascarada de bondad, tras las banderas del odio.

Hipocresía y desprecio, disfraza con su careta,
finge ser madre y verdad, siendo mentira obsoleta.
Solo es ambición sin fin, dominación es la meta
procurándose erigir del no creyente, profeta.

Proclama fraternidad y manipula la suerte
mientras, huellas de sus pasos, dejan esperanza inerte.

"Guerra en nombre de la paz", infame aspirante al podio,
fogonazos que darán el triunfo cual espoleta...
bombas por la libertad, que son de los pueblos, muerte.

Quizás el hombre despierte
y sepulte en sucio fango, tanto paladín rastrero.
que ganar…solo se gana, si es la vida…lo primero.


(Poesía ganadora una Mención en el I Concurso Poético en Rima Jotabé Jotabeando USA)



Poeta de mentira, poesía de verdad

(Jotabea espejo)


Rimador aguerrido, soñador y distante
son sus pasos, camino, no es su andar, caminante;

es su pluma, holgazana, que se ampara en el tedio
de los ojos que eluden la verdad y el asedio.
Cual escriba erudito, sin razones por medio
lo que cuenta y se calla, no es de males, remedio.

Muere junto a su sombra como luna en estío,
nacen cada mañana sus mil versos de hastío;

no es razón su bandera ni es honor su semblante,
rima, para vivir, hasta un triste epicedio.
“Poesía no existe… en un plato vacío.”


Llena la poesía cualquier plato vacío
cuando tornan los cantos en un triste epicedio;
sin más raza ni estirpe, solo honor por semblante,

logrará que se pudran vanidades de hastío.
Será luz, sin más sombra, como luna en estío

y quizás lo que cuente sea de males remedio,
cuando sirva de escriba, con razones por medio.
Como azote de ilustres y del bardo su asedio
será espada su pluma, cual verdugo del tedio.

El sopor del camino, no es su andar caminante,
poesía cercana, de mentiras...distante.



Honores

(Jotabé Octonario)


Igual lucirán galones en la mortaja del muerto
que brizna verde en los valles o arenas en el desierto.

Si con distinción notoria se enaltece al que pelea
certeza por siempre tenga quien ejerza de albacea
que solo barco que flota sabe de lo que es marea
y reforzará cuadernas si se premia lo que crea.

No sabe el ya no presente de elogios por su partida
ni brincará bajo losa por mucha gloria añadida.

Negar limosna a mendigos y poner medalla al yerto,
fatal y eterna simbiosis mientras el vivo no vea
que todo honor es en vano, sino se recibe en vida.


(Finalista del I Concurso Internacional de Poesía el Mundo suena en Jotabé)



Avecilla

(Jotabé)


Ruiseñor desde diciembre fraterno
canto melodioso pájaro eterno.

Adoras la siempreviva amarilla
jugo de néctar dentro de capilla
enciende la melodía avecilla
fulgor y trino en pinos de la villa.

Ave de la flor y de los frutados.
¡Dónde te refugias en descampados!

Con tu pacífico pico de tierno
e inocentes tus plumas de cedilla
o la forma de vuelos bautizados.



Desde niño imaginé que la vida dibujaba

(Jotabé pentatadecasílabo)


Desde niño imaginé que la vida dibujaba
mil colores sin saber que todo en nada tornaba.

Necesario es conocer cuándo la nada es fraterna
cuándo el todo es sólo ser una barca en la galerna,
cuando mantenerse en pié, es galera sin cuaderna...
es mejor del mar saber, así no habrá noche eterna.

Hoy describo con palabras los colores de la vida,
cada matiz, cada son, que en palabras siempre anida.

Mi pluma dibujará los sonidos que guardaba
como firme diapasón, creará música interna
con rimas, son y color, doy la noche por perdida.



Amigo Salvador, sonó a medievo

(Jotabé)

Amigo Salvador, sonó a medievo
más, como kamikace, yo me atrevo

a urdir en entresijos de tu esquema
tan solo por saber si cabe un tema.
Quien no toca candela no se quema
quemarse no es en mi ningún problema.

No temo, tantas veces me quemé
que en esto, sin tus llamas no sabré

si escrito, es un suspenso lo que llevo
o soy de la estructura su anatema
o tengo que dejar el JotaBé.