El Sepulturero

(Jotabé)


Paciente, espera el gris sepulturero
para horadar la tierra con su acero.

Sumergirá otro cuerpo en un abismo
para él todos los rostros son lo mismo
una simple ilusión, un espejismo;
la tierra es como un segundo bautismo.

El firme suelo ya ha quedado abierto
para depositar a cada muerto.

Parado en una esquina observa austero
la gente congregada al ritualismo
de lamentarse por un cuerpo yerto.



El insomne

(2 Jotabé)


La noche ha sepultado los latidos
del pecho de los sueños no nacidos.

Derrama cada verso de sus venas
bajo el triste bailar de las falenas.
Las horas se convierten en cadenas
no sabe de Morfeos ni de arenas.

¿Qué importa que la noche lo reclame?
El sueño no es mejor que aquel derrame

El conticinio apaga los ladridos
y en el silencio sonríen las hienas
que habrán de devorar a aquel infame.


Su pecho arde en la más brillante pira,
en vastos fuegos siempre habrá una lira

Tocando sin parar. La noche es larga,
la vida es corta y suele ser amarga.
jamás sobre la cama se aletarga
el sueño no ha de traspasar su adarga.

La muerte y su jauría está cercana
jamás es certidumbre algún mañana.

Debe escribir sobre el papel con ira
dejar sobre el cuaderno esa descarga
hasta que el sol se asome en la ventana.