Falsedad de plástico

(Jotabé dodecasílabo)


Vienen a por ti pájaros en bandada,
muchas rimas y canciones con amada.

Falsas las letras, meneos no sinceros,
de sus labios, mentiras, todo son peros,
¿y vocalizan sus flechas con esmeros?
No. No hay más que decir en estos eneros.

Herido de gravedad, sin rumbo cierto
en las bifurcaciones soy como un tuerto.

Momificado tras milenios, rosada
tu tez blanca, pechos, no son más que meros
vaivenes de posibles uniones. Muerto.



Quietud de alas

(Jotabé)


Cansado de las gentes que no hacen nada,
para ellos, nuestra vida momificada.

Miradas al ras del suelo, desenfreno
inexistente, espacio y cielo, seno
de mortandad, siempre mi velo, mi geno
blanco y azul, oscuridad, hielo, peno.

Sin ir más lejos pudiera ser fantoche
y expresión y sueño y carne de la noche.

Pero el tacto de tus pájaros, bandada
de vida, donde yo me acobarde, treno
mío suena sufrido de alma de toche.