El tiempo es cíclico

(Jotabé)


Escápase la luz de mi mañana
Dejando mil arrugas y una cana.

Los huesos tan crujientes y oxidados
Desobedecen por desmemoriados
Y temblando los cuerpos encorvados
Aclaman sumisos por ser salvados

Bendita suerte de llegar al final
Y consumir todo el tiempo cabal.

La muerte no es fin sino ventana
Vivamos con la paz esperanzados
En volver árbol, nube o manantial.